У него были какие-то проблемы, по крайней мере, Маргарет хотелось в это верить. Три недели. Уже три недели Пол сам не свой. Он все время проводит за закрытой дверью своего кабинета. Он почти не ел, мало спал и много разговаривал по телефону. А еще мексиканцы. Их стало слишком много. Они приходили утром, в обед и даже посреди ночи. Они не обращали внимания на Маргарет, и единственное, что их интересовало: есть ли мистер Дэй. Смолл пыталась делать вид, что не понимает в чем дело, она просто тупая девка, как сказал однажды Пепе. Но на самом деле Маргрет слушала и ждала. «Это мой шанс, - говорила она себе каждый раз, когда из кабинета или гостиной доносились отрывки фраз, - надо просто все правильно отыграть. Я должна быть спокойной и хитрой, как сир Давос». И она была. Тихой, незаметной, безразличной ко всему происходящему. На эти три недели Маргарет стала призраком, как Арья Старк в Харренхолле. Принеси, подай, забери, открой дверь, закрой дверь. Казалось, за эти три недели Смолл не произнесла ни слова.
- Ты что своей принцессе язык вырвал? – Улыбаясь так широко, что Маргарет разглядела застрявшей кусок зелени между зубов, однажды поинтересовался Лукас. Его звали, как и брата Смолл, вот только на имени всё сходство и заканчивалось. Её старшей брат был выше и стройнее мексиканского тезки, а еще эти двое отличались глазами. У её Лукаса они были голубыми, как летнее небо над Испанией. И улыбка – у брата она была такой теплой, такой родной. А еще он никогда не позволял говорить гадости в сторону Маргарет даже в шутку.
- Нет, - последовал краткий ответ от Пола. Брюнет даже на секунду не отлип от бумаг.
- Тогда почему не разговаривает? Эй, красотка, пожелай мне приятного аппетита.
- Приятного аппетита, сэр, - тут же ответила Маргарет и так тихо, словно не ест уже месяц.
- Ты это слышал?! Он меня сэром обозвала! СЭР!
- Назвала, - исправил Пол.
Как же тогда хотелось Маргарет плюнуть в лицо Лукаса. «Я должна быть Давосом», - напоминала она себе, сжимая кулачки.
Пол зашел в её комнату ещё до восхода солнца. Весь при параде, с чемоданом. Сон как рукой сняло.
- Собирай вещи, - говорил отстраненно, мыслями он уже где-то на границе с Мексикой.
- Мы куда-то едем?
- Я - да, ты… тоже, но не со мной. Бери теплые вещи. На неделю.
Здесь с души, словно камень упал. Маргарет на долю секунды подумала, что уже всё, так сказать, финита ля комедия, её продают или ещё что-то, но нет. Она тут же встала с кровати и принялась за сборы. Уже за каких-то десять минут девушка спускалась по лестнице, волоча за собой огромный чемодан.
- Я же сказал, что на неделю, а не на месяц, - Пол слегка улыбнулся. Кажется, это первая улыбка за три недели. – Пошли.
Взяв свой чемодан в одну руку, а ее во вторую, он направился к лифту, Маргарет поспешила за ним.
- Тебе не интересно, куда ты отправляешься? – Уже в кабинке, поинтересовался он.
- Интересно.
- Я уезжаю по делам, а ты на это время будешь жить с моим кузеном Мэтью.
«Словно какое-то животное», - подумала Маргарет, но в голос не произнесла. Вместо этого она сказала:
- Ладно.
- Маргарет, - Пол сделал паузу, буравя Смолл глазами. – Без фокусов. Поняла?
- Да.
На улице уже стояло такси, пожилой водитель любезно поздоровался и помог Полу с чемоданами. Пожаловался на пробки. А еще включил рождественские песни, чтобы не было так скучно, но Смолл почти не слышала слов, доносящихся из динамиков, не говоря о праздничном настроении. «Какой он?», - задала она себе вопрос. Кузен. «Почему я о нем раньше не слышала?».
Те тридцать минут длились вечность. И вот они опять в лифте. Еще пять минут ожидания. Двери открываются. Она первой выходит из кабинки. Проходят длинным коридором. Звонок.
«Момент истины».